Fist what ?

Ma mère – allez soyons simples : maman – aura 70 ans d'ici peu.
Huit cent quarante mois, ça commence à compter.
Elle a traversé des trucs pas cools – l’Occupation, les bombardements, le fleuve Congo, un veuvage précoce – et d’autres plus sympas – le tour du monde en Tanker, une théorie d’amants, des enfants obéissants, une grande maison pour elle-toute-seule.
Autant dire que maman, elle en a vu et des bien dessalés. Elle a vécu, quoi.
Pourtant hier, cette question : « C’est quoi un fist fucking ? Tu sais toi ? »
Il était temps que je débarrasse la table.
Maintenant cette angoisse : quand ma fille va-t-elle me poser la même question ?